A Caixa de Dora

Esta poesia é de uma personagem minha, chamada Dora, do livro "Contos de Fado", que você encontra na banca mais próxima a sua casa (na verdade, você não encontra não, porque sou um pseudoescritor sem editora, mas tem pra baixar aí ao lado, se o link ainda não expirou...) 

A Caixa de Dora

 

Se meu passado fosse mais que perfeito

Meu futuro não seria do pretérito

Se a perfeição não fosse meu único defeito

Errar não seria meu maior mérito

 

Não, eu não falava do futuro do presente

Não, eu não esperava presentes do futuro

É que a ausência sempre esteve presente

Na presença daquilo que é impuro

 

De presente, só ganhei derrotas

Pelo caminho, só perdi as vitórias

E foi quando me encontrei perdida

Que perdi o encontro comigo mesma

 

Veja você,

Há tanto choro que soa como gargalhada

Veja você,

Se o humor é negro, eu sou a piada

Veja você,

Seu riso é doce, minha lágrima, salgada  

 

Sou eu que consumo o tempo

Ou é o tempo que me consome?

O senhor é dono do escravo

Ou escravo é todo homem?

 

Os meninos da cidade fogem da agitação

Se chocando com os do campo

Que seguem na contramão

Será que está tudo errado ou é só o jogo da insatisfação?

 

Levante-me, estenda-me sua mão

Se você tem tantas, quem sabe possa me dar uma

Se isso é meu direito, não abro mão de forma alguma

 

Você deve saber

Que não nasci para deveres

O mundo é que me deve

O direito aos prazeres

 

 

Esqueça-se dos porquês

Nunca houve nenhum sentido

Afogue-se neste mar de clichês

E me leve junto contigo

 

Sei que é triste, mas parece cômico

Suas promessas não cumpridas têm gosto de vômito

Então, vou comê-lo à vontade

Quem sabe, corroendo por dentro, mate esta saudade

 

Quem é aquela que se aproxima?

É a Santa Papoula que brilha

E agora o que eu faço?

Não é preciso nada, há o opiáceo

 

Se pelo menos esta dor fizesse algum sentido

Se ao menos você pudesse explicar

Então te deixaria sofrer comigo

Lâmina longe da ferida, me deixe respirar

 

O que é isso que varre o vazio?

O cansaço do câncer, ou o câncer do cansaço

Não é o vento lá fora, é aqui dentro que está frio

Ria do espetáculo, depois mate o palhaço

 

Antes eu chorava, por aquilo que agora me faz rir

E o inverso disso também é verdadeiro

A molécula destruída também pode construir

Juro que é verdade, para o nosso desespero

 

Carimbo pra nascer, carimbo pra morrer

Meu “eu” de papel vale mais que o de carne

Dor pra morrer, dor pra nascer

O papel que compra, veia que arde

 

Agora sou sede e fome

Perdida no meio do deserto

Se errar é humano, o erro é o Homem

Se o certo é o errado, o errado é o certo

 

Os pedaços da carta voam pela janela

Culpas, desculpas e motivos

Remorso esmaga, compaixão atropela

Perdi e venci o inimigo

 

Agora estou no alto de um prédio

O mistério, alguns andares abaixo

Não há dor sem remédio

Engulo, aplico, enfaixo

 

O cano encostado na fronte

O mistério, no puxar do gatilho

Por favor, não me desaponte

Drama, comédia e martírio

 

A lâmina colada ao pulso

O mistério, no deslizar para o lado

Velhos sonhos guardados avulso

Esqueça o futuro, planeje o passado

 

Estou na banheira com água morna

O mistério, dividido em comprimidos

Aquilo que vai um dia retorna

Nenhuma mordaça sufoca os gemidos

 

Há tantos que vivem por um sonho morto

Há tantos que morrem por um sonho vivo

É na dor que ele encontra conforto

É ela quem me rouba o juízo

 

Pare com esses barulhos

O silêncio, o choro, a sirene

O celular, o lócus coeruleus

A mente que não cala, o corpo que treme

 

No fim que chega para todos

Que me traga pela boca do vazio

Sangrando, nua, cercada por lobos

Estive gritando por séculos, alguém ouviu?

 

Encontre a lógica de todos os absurdos

Velhos sonhos puxam a nova carruagem

Estamos chatos, velhos e sujos

Mas tudo não passa de uma grande bobagem